La Orilla Infinita

Día 11. La Habana- Cayo Santa María

Teníamos estipulada la entrega del auto a las 9 am. Martín se ocupó de hacer los trámites mientras yo lo esperaba en el lobby. A las 10.30 seguía sentada en el mismo lugar sin novedades. A las 11 vino a contarme que había estado en la fila para que lo atiendan porque antes que él había…2 personas. Nuestro auto todavía no había llegado y tampoco sabíamos qué modelo nos iban a entregar. Ya no importaba si era automático o manual, cualquier cosa le cerraba con tal de no perder el día de playa. También preguntó si podíamos alquilar un GPS. El tipo lo miró y le dijo “recuerde que está en Cuba”. Cuando le mostró el auto y le entregó las llaves, Martín vio que tenía una marquita al costado y le avisó para que la anote. El gordo agarró el dibujo del auto de la planilla y empezó a marcarlo por todos lados para que no se preocupe al devolverlo.

Recién pudimos salir a las 12 y nos perdimos la mañana adentro del hotel. Acá la burocracia corre por las venas, es parte de la idiosincrasia y es desesperante inclusive para alguien que también sabe lo que es esperar para que le sellen un papel. No sé cómo van a hacer para recibir el malón de gente que se les viene a partir de la apertura del bloqueo, con gente que tiene muy poca idea de lo que es la ineficiencia.

La salida de La Habana en auto y sin GPS es una historia aparte. No hay un solo cartel indicador. Paramos dos veces a preguntar: unos nos dijeron que teníamos que atravesar el túnel para un lado y los choferes de micros nos marcaron para el otro. Fuimos y vinimos. Fuimos y vinimos (no estoy repitiendo por error, así es como fue). En una de las rutas que agarramos, y que como otras tantas confiamos en que estaba bien, nos empezó a hacer señas un tipo que parecía vestido de policía pero no lo era. Paramos y nos explicó que teníamos que apagar las luces del auto, porque estaba pasando por la ruta  algo parecido a la vuelta ciclista. Nos dijo que era feriado y en seguida agregó “¿ustedes nos son de por aquí, no? (auto moderno, caras blanquitas y pelo rubio, lentes de sol y máquina de fotos sobre las piernas no daban para dudar mucho). Aprovechando la explicación ciclística, quisimos cerciorarnos de estar en la ruta correcta. Obviamente íbamos en dirección a Pinar del Río, otra provincia. Muy amablemente el hombre se ofreció a subir para llevarnos hasta donde empezaba la ruta nacional, que es la que cruza toda la isla y la única que tiene tres carriles para un lado y tres para el otro (las otras son doble mano y casi sin banquina). Nos dijo que a los carteles indicadores se los llevan los ciclones y por eso, después “los ponen por aproximación, no por topografía, ni nada”. Me gustaba que hablara distinto que los habaneros. Era del interior y marcaba bien la L y la SH como por ejemplo “conducil un coshe shico”. El tipo hizo bastantes kilómetros para llevarnos y nos salvó la vida, aún a pesar de que lo hiciera como un trabajo atrapando turistas perdidos como nosotros. Nos contó que su familia se fue en una balsa a EEUU en el ’94 que fue una época muy dura en Cuba, pero él se quiso quedar porque tenía mujer e hija y para los médicos o deportistas (él lo era) es difícil conseguir algo en el país del norte. Igual su familia podía viajar a visitarlos, porque ya tenía los papeles.

Nos contó que desde que está Raúl Castro, las cosas mejoraron mucho y que ahora la salud y la educación son realmente gratuitas. Antes tenían que pagar remedios o algunas intervenciones. También ahora tenían permitido ir a hoteles o alquilar un auto y antes no podían aunque tuvieran la plata para hacerlo (ahí entendí lo que me dijo el cubano en el bus turístico acerca de los que ahorraban para ir a una piscina). Le dimos plata por la ayuda y nos despedimos una vez de estar seguros de estar en ruta.

El camino siguió casi sin ningún cartel orientador o de velocidad máxima, así que andábamos por intuición . La ruta nacional es la mejor de la isla y está hecha pelota. Vimos mucha gente haciendo dedo, algunos mostraban y zarandeaban billetes en la mano y otros pedían bajo el rayo partido. Martín me dijo que capaz que los llevás y encima te cobran…y es posible.

Durante el viaje había algunos carteles relacionados con la revolución, la mayoría en las paradas de buses, y alentaban al trabajo, al esfuerzo y a los valores. Otros eran de Fidel y Chávez “ nuestro mejor amigo”, otros de los hechos revolucionarios relacionados con las distintas ciudades y su historia y otros geniales que decían “Remedios, cuna de la parranda”.

Además de cruzarnos con autos viejos, en la ruta aparecieron los sidecar (motos antiguas con un lugar al costado para el acompañante), y a medida que íbamos metiéndonos en los pequeños pueblos del interior, aparecían más carretas de caballos que funcionaban como transporte colectivo.

En Santa Clara volvimos a perdernos. Era la vez Nº 10 y estábamos cansados. Teníamos planeado llegar a la playa a la 1 y ya eran las 4. Con tantas vueltas tampoco teníamos mucha nafta y las estaciones no abundan, así que para no encontrarnos con la desgracia de quedarnos en la ruta, nos desviamos a la ciudad de Santa Clara para cargar el tanque.

Contentos  porque no podía sorprendernos ningún imprevisto, a 70 km del Cayo Santa María, sentimos un ruido espantoso y olor a quemado. Habíamos reventado una goma en uno de los pozos. No era una pinchadura, era una completa rotura y no había gomería que pudiera repararla. Martín ya estaba transpirado, enojado, desesperado y arrepentido de haber alquilado el auto. Por suerte en ese lugar había banquina y pusimos la de auxilio. Faltaban 60 km y teníamos que cruzar una carretera marítima que une la isla grande con el cayo, pero teníamos una nueva oportunidad de perdernos, y lo hicimos, porque no había ningún cartel indicador que señalara que debíamos meternos en un rulo que llevaba directo a la ruta. 40 km más al pedo. Finalmente dimos con el camino. Es un puente increíble que les llevó 10 años para terminarlo. Son 59 kilómetros de pavimento de unos 8 metros a ambos lados del mar, con varias islas pequeñas salpicadas. Eso nos relajó, pero faltaba la perdida final. Por supuesto que no había carteles indicadores de nuestro hotel y cuando se terminó el puente se bifurcaba el camino. ¿Derecha o izquierda? Ganó la que no era. Llegamos al hotel de mal humor a las 6 de la tarde. Cuando hicimos el check in nos quejamos porque nos perdimos y el tipo nos dijo que a todos los que venían en auto les pasaba lo mismo. Ahora, los de un hotel internacional 5 estrellas ¿no pueden poner un cartel? se lo habrá llevado el ciclón.

Nos recibió un mayordomo de nombre Erik (acá los nombres son bastante raros porque españolizaron nombres americanos como Maikul, Yaimina, Yoandy, Ichaso, Yohanka, Geidy, Christel) que nos mostró las instalaciones. No nos acordábamos que estaba todo incluido y nos pusimos muy contentos. A las 7.30 estábamos viendo el atardecer en una de las playas (el hotel tiene 3 y muy distintas) dispuestos a no tocar el auto hasta que nos fuéramos.

Después de una cena maravillosa, nos dijeron que había un chou (canilla libre), con algunos que habían estado en Buena Vista y sus discípulos. Y a partir de las 12 se armaba baile donde habría turistas y cubanos. El micro estaba saliendo en ese momento y nos subimos. Empezó a levantar gente de todos los hoteles, y cuando llegamos, nos dimos cuenta que era el mismo cartel que estaba en nuestro hotel de La Habana y que habíamos dicho que no íbamos ni en pedo porque el video que promocionaban era de una gorda anciana con una boca casi tan grande como su culo (ex Tropicana) que zarandeaba las tetas aún cuando la música dejaba de sonar. Ya estábamos ahí, y no teníamos sin el auto para volver cuando se nos diera la gana. Durante una hora estuvieron preguntando de dónde éramos y cantaban una canción alusiva. A los argentinos nos tocó El día que me quieras, y a los uruguayos La Cumparsita, a los de Canadá la de Celine Dion y así con chilenos, peruanos, japoneses y suecos. Unos ladris de proporciones descomunales. Si reviven los de Buena Vista, se vuelven al cajón. Nos bancamos el chou horrible hasta el final, con un cubano que tenía la sonrisa dibujada y traducía en simultáneo alinglish "aiam veri japi and plissssss guelcam tu cubaaaaaaaaaa".Estridente, repetitivo, la gorda iba por las sillas y le ponía el culo en la cara a los canadienses que estaban encantados. Estoy segura de que si se lo hacía a Martín le metía una toma de Tae Kuon Do. Además del chou, tuve que bancarme el tremendo mal humor de mi marido durante el resto de la noche.